lunes, 1 de septiembre de 2008

Papá, de mayor quiero ser como tú.

Papá, cuéntame un cuento,
ahora, antes de que venga el sueño,
papá, llévame al parque, (o al)
ágora, que después se hace tarde.

Dibújame un paisaje donde yo te pueda ver,
enséñame un cámino donde pueda verte crecer.

Mírame, y no dejes de mirarme,
así te podré mirar cuando quiera despertarme;
y si te quedas dormido en la manta de mi cuna,
ojitos tuyos cerrados, ojitos míos en la luna,
respirando te espero, papá.

Que mañana quiero ser tu palabra en mi boca,
unas manos que alimentan a los hijos de mamá,
igual, quiero ser igual que tus cabreos de siempre,
enero, febrero, marzo, hasta aprobar en septiembre,
reirme con el abuelo cuando le llamas papá,
o llorar como los hombres cuando tu lágrima brota.

Ser como tú, quiero ser tú,
empezar a ser yo, quiero ser como tú,
resucitar en tí, quiero ser tú.

Cuando te vayas de mi,
olvidaré que te has ido,
me mírare en un espejo,
olvidaré que soy yo.

Tápame de nuevo, que tengo frío,
últimamente me aburro cuando no estoy contigo.

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